الإهداء ..
إلى مقهى بيانو، وفوضى الحواس، وسائق الحُبّ الثمل.
إلى أحلام، ونساء يوليو، وخيبة رجب.
وإلى فقراء الحُبّ، وسينٍ من الناس .. مناصفةً !
المدخل ..
في سنٍّ متأخرةٍ من اللقاء، وبعد مهرجانٍ صامت، قالت:
«الحُبّ، يا سيّدي، أجمل حالات التجرّد، ومحاولة انحناءٍ تُصيب الذات. وأنا امرأةٌ شاهقة، لا أنحني إلاَّ لمعانقة الأطفال !»
ثم خفّضت صوتها:
«لم تعد مهنة الكتابة على صدر امرأةٍ مجديةً. معظم النساء للقراءة فقط ! اقرأني بصمت، أو ضعني جانبًا، واقتنِ امرأةً أخرى تجد في جسدها فراغًا يستحق الكتابة.»
لم أملك سوى اعتراضٍ صامت، ودهشةٍ كادت تنفجر في معمل حُبّ، وعلامات استفهامٍ ملقاةٍ تحت أقدام الأسئلة.
وكان الصمت يسأل:
«هل حقًّا معظم النساء للقراءة فقط ؟»
لِمَن تجاوز المدخل بفهمٍ أقلّ ..
الكتابة قراءةٌ مسموعةٌ للذات، والقراءة إنصاتٌ لما تتعذّر كتابته.
هل سمعتَ صوت الميم ؟
لا تُفتّش. بعض الحروف لا تسكن الأذن؛ تُطبق الشفتين على سرّها.
ولِمَن تجاوزه بفهمٍ أكبر ..
الأبيض يُشبه حرف الميم !
شفتان مُطبقتان على كلامٍ لم يُقَل، وبياضٌ يتّسع كلما ضاقت العبارة.
وصمتٌ أبيض؛ حديثٌ بين الذاكرة والذات لا يسمعه أحد.
ومَن يعتد الجلوس في مقهى الذاكرة، يتعلّم أن يتكلّم طويلًا دون أن يفتح فمه.
وصمتُ هذا المساء يُشبه قلبَ امرأةٍ يختنق كلما حاول النطق.
هل جرّبتَ الركض في قلب امرأة ؟
بعض القلوب لا تقتل الداخلين إليها؛ تتركهم يركضون حتى ينسوا طريق العودة.
الآن فقط أُصوّب الكتابة نحو جسدكِ، يا شديدة العمق.
سأكتب باتجاهكِ، وأُتقن الإصغاء.
مقاس الحزن مناسبٌ جدًّا هذا المساء.
فلنسترجع فوضى الحواس، والمنعطف الذي تركته الجزائرية أحلام في ذاكرة الحُبّ:
«نأتي الحُبَّ متأخرين قليلًا، متأخرين دومًا. نطرق قلبًا بحذر، كمن مسبقًا يعتذر، عن حُبٍّ يجيء ليمضي.»
أحلام مستغانمي، «فوضى الحواس».
ومنذ ذلك الحين، ونحن ننتظر سائق الحُبّ الثمل ليوصلنا إلى عناوين خيباتنا.
شكرًا، أحلام.
وشكرًا لذلك السائق الذي لا يتعلّم الطريق !
أشعر كأنني صمتٌ أبيضُ ممدّدٌ في منتصف ورقة، يتأمّل غياب البحر بكبرياءٍ أبكم ودهشة طفل.
ينبغي أن أستعير منكِ شيئًا: رائحة المنحنى في جسدكِ، أو الفراغ بين أنفاسكِ، ليعود الحبر إلى الانسكاب.
في سنٍّ متأخرةٍ من اللهفة، تنعطف بنا الذاكرة نحو صناديق الوجع، فنسرق امرأةً مُرفقةً برسالة حُبّ، ونركض في الاتجاه المعاكس للحقيقة.
كمن يسرق حبّة قمحٍ من فم عصفور، ويركض بحذرٍ جائع، متجاهلًا رغبةَ القمح وجوعَ العصافير !
كان ينبغي أن نعرف أن أخلاق الحُبّ غير مهذّبة؛ تُحرّض على السرقة، ثم تترك اللصّ وحده مع ما سرق.
وأن نعتذر لساعي الشوق، ونُعيد امرأة الصندوق قبل فتح الرسالة.
لكن لا جدوى الآن.
بلغنا ارتفاعًا لا تصلح الأجنحة للهبوط منه، ولا ينفع سوى الاعتراف:
«بعض الحُبّ محاولة سرقة، ومعظم النساء للقراءة فقط.»
وغباءٌ أن تختلس حبّة قمحٍ من فم عصفور، ثم تطلب من الجوع أن يسامحك !
هكذا يبدو الحُبّ، يا خيبتي الأجمل.
ما حدث بيننا محاولةُ اختلاسٍ اتُّهم بها قلبٌ لا يُجيد السرقة.
كنتُ أتمنّى لو لم تكشفي وجهكِ، وتركتِ لي شجاعة رفضكِ؛ فالمسافة بين الرفض والقبول منطقةٌ مُخصّصة للتفكير، ولم تتركي بيننا ما يكفي لمرور فكرةٍ واحدة.
أُحبّكِ كما أنتِ، حتى في مواضعكِ التي لم أفهمها.
فحجمكِ يليق بقصة حُبّ، وصدري لا يتّسع لامرأةٍ أخرى.
سأخيط منّي معطفًا لكِ، وأبقى معلّقًا في خزانة الذاكرة حتى تشعري بالبرد.
أعدكِ أن أبقى فارغًا إلاَّ من عطركِ، وبعض رائحة جسدكِ.
ضعي فمكِ في نهاية السطر.
سأطبع عليه قُبلةً كتأشيرة خروج !
لم يعد مُجديًا استبقاؤكِ في حقيبة حُبّ، وأنتِ تركضين في اتجاهٍ آخر؛ ولا الركض وراء امرأةٍ لا تعترف بقانون الضوء الأحمر.
سأمشي على خيبة غيابكِ حتى مضيق الذاكرة، حيث يضيق الطريق بين مَن رحل ومَن بقي.
ولن ألتفت؛ أخشى أن أراكِ عائدةً، فأكتشف أنني لم أغادر مكاني.
وإن شعرتِ بالبرد يومًا، افتحي الخزانة.
ستجدينني معلّقًا كما تركتِني.
وأعدكِ .. ألاَّ تلبسني بعدكِ امرأة.
آثارُ القُرّاء
اترك أثرًا