أبدًا، لا شيء مهمّ.
فقط، حين يهبط الليل، وتتثاءب الجدران، وتبدأ الشبابيك في طقطقة أصابعها، يلذّ لي أن أتلوَ عليكِ ما تعسّر من آيات القلب، وأقرؤكِ الأحلام.
أبدًا، لا شيء مُغرٍ.
فقط، يطيب لي التهجّد في الثلث الأخير من الويل، وحتّى بزوغ الهجر.
يعجبني فعل ذلك.
ربّما لأن أمّكِ، في سفرها، كان قد راق لها الليل الطويل، فربطته بشعركِ !
هل تذكرين ؟
حين لحقت بنا النوارس، تسألني عن طريق مختصر إلى الجنّة، فأشرتُ إلى شفتيكِ.
إيّاكِ أن تنسي ذلك.
يا امرأةً كلّما ابتسمتْ، زاد إيماني.
إيماني الذي أخذ يخبو من بعدكِ، وإلّا كيف أُلدَغ من فراقكِ مرّتين ؟!
أُقسم بمن سوّاكِ سراجًا لغدي: كنتُ أكذب حين أخبرتكِ أنّني، بمجيئكِ، رجلٌ بنى الله له قصرًا في الجنّة !
لأنّني من بعدكِ رجلٌ يشاهد قصرًا بناه الله له في الجنّة، وهو ينساق إلى النار !
ومع ذلك جئتِ.
جئتِ ومعكِ الليل الطويل، كما هو، معقودًا بشعركِ.
لم أعترض. أبدًا، لم أعترض.
كلّ ما في التيه أنّني كدتُ أسألكِ:
لماذا تأتين مثل برقٍ سادرٍ في فتكه، تخطفين نور قلبي وترحلين به ؟ لتخلّفي كائنًا أعمى يمدّ يديه في غيّ الظلمة، يتلمّس بصيصَ ضوءٍ، قبسًا صغيرًا شاردًا، وفي مغبّة التعب يسقط وينطفئ مثل ظلّ ؟!
وجدتُ نفسي بدلًا من ذلك أشرّع لكِ الأضلع، وأسألكِ:
هلّا أرضعتِني الغواية ؟
برفق !
يا ثمرةً كلّما قبضتُ خجلَها، تفلّتتْ !
اسقيني من هنا، من ثدي انثيالكِ.
أنا مَن تشقّقت قدماه مذ سَفَرٍ؛ كيف أقاوم مطرًا كهذا ؟ حنانًا كهذا ؟ شغبًا كهذا ؟ حليبًا كهذا ؟!
أنتِ !
يا مَن صنع الله من عينيكِ نعاسًا لا يستيقظ مهما اجتهدتُ ! توقّفي عند حدّكِ، يا مطر اللهفة.
رخّي برفق ! واستأذني صدري اليابس قبل الهطول.
— تجيبين: هل يستأذن غيمٌ تقتله شهوة المطر ؟
— أُخبركِ: سأُصاب بذبحةٍ عاطفية.
تبتسمين.
فأنهزم. أنهزم بشدّة.
أتذكّر جيّدًا أوّل درسٍ علّمتُكِ إيّاه في الحضن: أن تنسي قلبكِ هنا، في وطنه.
صدري.
لأنّ القلب طفلٌ صغير، يحتاج إلى مهدٍ يهدهد نبضه.
وأخذتُ بيديكِ:
تعالي نركض في العناق، من هنا وحتّى أطراف الرعشة.
لا تُحضري شيئًا معكِ؛ يكفي بستانُ جسدكِ، سأجني منه التفّاح والتين والعنب، وسأعرج إلى فرع التوت والنبق، أقطف الحُبّ بنهمٍ كما تشتهين !
أصنع لكِ منكِ فراديسَ صغيرةً، ينزلق فيها نور الله، وتركض أنهارٌ على صدركِ، ويسيل حواليكِ المطر !
وحين تمتدّ قدماكِ فرعًا يلامس السماء، سأسقي أصله، حتّى تبتلّ الأرض ويخرّ الندى.
عندئذٍ، تتورّد الروح، وتتفرّع أصصُ زهرٍ بين إصبعيكِ، لتهبط العصافير وتشرب من كفّكِ.
وفي الليل أعدكِ بفراشاتٍ تنام حيث عيناكِ، وأنا أكتب لكِ عليكِ: حكاياتٍ، وشعرًا، وكلامًا كثيرًا، كثيرًا.
— هل يروق لكِ ذلك ؟
ومع ذلك غبتِ.
لم أعترض. أبدًا، لم أعترض.
كلّ فائضٍ من الوقت نذرتُه لأمنيةٍ واحدة.
تمنّيتُ بخشوع؛ مرّغتُ جبيني بسجّادة أمّي، وصلّيتُ إلى الله، دعوتُه كثيرًا.
أن تكوني كاذبةً حين أجبتِني.
فقد أخبرتكِ:
— يسهل على لامبالٍ مثلي نسيانكِ.
فأجبتِ بثقة:
— ربّما تستطيع، فقط إذا لم أكن قد خُلقتُ بعد !
يا مَن تستبيحين بجبروتٍ ملكوتَ صدري:
كيف أظلّ معلّقًا مثلما يتعلّق صوفيٌّ بقضبان مقامات أولياء الله ؟!
لا فرق بيني وبينه سوى أنّ كلانا متورّطٌ في عقيدته، أو ربّما متورّطٌ في قلبه !
القاسم المشترك: أنّنا معلّقون بالغياب.
هل بقي أحدٌ حتّى الآن يستجدي الأموات ؟!
وأسمع صوتَ طيفَيْكِ يلهج بالنشيج، ويقضّ مضجعي:
مثل نداءات ثكلى الحروب، مثل صرخة رجلٍ اقتلعوا ظفره للتوّ، مثل حرقة بكاء طفلٍ فقد أسرته في حادثٍ ونجا وحده !
أو مثل قلبي تمامًا:
«أحبّك لو يصير اللي يصير»
الآن.
يمكنكِ أن تبتسمي..
ليزداد إيماني.
آثارُ القُرّاء
اترك أثرًا